Меня читают. И даже набралась некоторая аудитория. Дико небольшая по численности, но своя. Целевая. И я бесконечно рад, что все эти (некоторые) люди, зачастую, очень простопиздец странные. Кое-кого я бы даже побаивался, наверное. И это всё то, что надо.

Удивляет сам факт того, что находят меня случайным образом и, как правило, люди, с которыми я никак не пересекался. Ни в каких связях замечен не был. Это абсолютно незнакомые мне люди. И им почему-то интересно. Город маленький – как-то так всплыло. И надеюсь не по всем известному принципу.

Друзья и знакомые – не читают и ладно. Может, за малым исключением. И редко.

Иногда говорят, что мне надо писать. А я ведь только перестал. Вернее-то, конечно, пишу. Пытаюсь бывает. Просто результат, сам выход меня не устраивает. Исходя из того, что я читаю и что я пишу – это огромная культурная пропасть. А самокритика – это отличный движитель. Показывать такое никому нельзя уж точно. И по секрету скажу, меня эта тема немного расстраивает, но плодить мусор (коего у меня итак выше крыши) – не хочется. Интернет и без того загажен. Собственно наглость даже этого поста объясняется тем, что я плачу за хостинг реальные деньги. Т.е. свой приватный кусок в огромной интернет-помойке – проплачен, а потому имею право быть. За кросспостинг в ЖЖ – отдельное простите. Тут нас много и в общей массе мы не так заметны, как раздражитель.

Вот думаю, наступит момент, когда испишется вся эта графомания и начнется что-то более. Такое! Ну или не наступит, что, конечно, чаще бывает.

Ладно. О другом.

В последнее время не верю в существование Пруста. Или Баха (Иоганна Себастьяна, не Ричарда). Мысль о существовании инопланетян кажется куда более правдоподобной. Вот не могу понять головой, что реально живший, топтавший эту землю, человек может написать нечто подобное. И кем для этого надо быть, где родиться и что делать – самый главный вопрос (42). Я не особо верю в талант, как данность. Всё это труд, конечно. Но труд субстанция вполне реальная, проецирующая на мозоли, нервы и другие осязаемые вещи. А выход, будь-то музыка или писанина.. совершенно нечеловеческая. И от того – прекрасная.

Ведь были же эти люди чьими-то соседями. У кого-то учились, покупали хлеб, с кем-то ругались. Кто-то наверняка их ни во что не ставил. И обязательно случались критики, имевшие наглость заявить своё.

Быть может я тоже… тоже живу с таким соседом. Быть может это я не ставлю его ни во что. И критикую, прости Господи.

Жизнь ползет, как змея в траве (с) БГ. По синусоиде.

Прошел год. Год тишины, безумно немой. Без текстов, музыки и какой-либо личной гордости. Думается мне, что этот стоп-кран еще не шибко проржавел. Расшатается по-маленьку. Авось и сорвется. А там гляди – и ветер в лицо, и семь футов под килем.