Значит так…
Я не смогу состояться как профессиональный музыкант или программист. Это уже сейчас ясно… меня перестало это переть так, как это перло лет 5-6 назад. Я начну пить. Вернее – бухать. Я не смогу жениться ибо кому я такой нужен – без перспективы, черезчур перечитавший экстримистской литературы…
Алкоголь станет моей профессией, у меня это хронически и наследственно.
Лет в 30 я зачехлю гитару и не расчехлю ее больше никогда. Устроюсь дворником, грузчиком… у меня не будет зубов, я буду самым молодым дедушкой во дворе, кто сел играть в домино и карты. Меня будут периодически бить. Друзей практически уже сейчас нет.
Раз в год случайно я буду натыкаться на чехол, материться и стараться спрятать его куда дальше… Раз в год я буду слышать какую-то старую мелодию из счастливого полного надежд детства. Наверное, я буду плакать ночами. По пьяни, от жалости к самому себе. От ничтожной жалости.
Я умру в шестьдесят семь. Перед телевизором на диване… рядом будет стоять табуретка с просаленой газетой, вокруг будут бутылки. Я буду лыс, жирный, потный и волосатый.
Добро пожаловать в реальность…
