Архив рубрики: Про бухло

Шурик Рок-н-ролл – Крым

В 2007 или 2008 году я полтора месяца жил в Коктебеле. Полной пьяной, беспечной жизни наисчастливейшего из бомжей. Вооружившись лишь “В дороге” Керуака, некоторыми [весьма скромными] финансами и ничтожным скарбом. Меня обкрадут на “Лисьей бухте” только в следующем сезоне и потому жизнь казалась совсем без градаций серого: там и тогда было очень много любви, вина, музыки, приятных лиц и событий. Но сейчас вспоминается кое-что – отдельно. Особенное.

Жил в то время в Коктебеле – Шурик Рок-н-ролл, человек очень красный (свойственная черта местных бхикку), лохматый, тягающий за собой свою главную фишку – старенький, видавший виды треснувший контрабас. Существовала даже легенда, что Шурик на этой “мебели” и приплыл в Коктебель. Таков чудак!

Шурик Рок-н-ролл

Шурик Рок-н-ролл

В один из вечеров мы с ним крепко налакались. Я играл на его контрабасе и совершенно не отвлекаясь хлестал коньяк, при помощи рук блаженного Александра; который, к слову, хвалил мою никудышную игру. Где-то в тот вечер я и услышал его великолепную песню, которая ушла в массы, закрепилась в старой коктебельской интеллигенции и местной богеме. “Для этого Крым есть“.

Жизнь в Коктебеле не самая простая :)

Жизнь в Коктебеле не самая простая :)

И, конечно, ты меня не помнишь. И это никому не нужно, право. Я тогда был неуловим и метался между всеми огнями, как мотыль; пьяный (в переносном смысле) от свободы и в прямом – физически.

Текст песни помню по памяти, но, увы, начиная со второго куплета (относительно удобоваримую запись этого [действительно настоящего] шедевра сделали ребята из “Руки в Брюки“, песня так и называется “Крым”):

У тебя нет виллы,
Кадилака-машины,
Харлея тачки,
Бультерера собачки –
Но зато под ногами у тебя всегда есть Крым!

Куда б ты потратил деньги,
Если бы был миллион?
Наверное, купил бы Мадонну
И снова скатился в ноль:

Будь бедным и не ограбят,
Будь бедным и не убьют
И никогда не посадят
И не напрягут.

Для этого Крым есть…
Всегда под ногами есть Крым.

Эх, Шурик… Не у страны нашей украли Крым. Даже, наверное, не у меня. У тебя его украли. Лично. Отобрали у бедного, самого нуждающегося в нём. С свойственным кощунством и цинизмом, уезжающего с места преступления – плюнули и растёрли. Не велика пешка, думали, дураки.

И только Коктебель помнит какое количество дыр ты оставил в его холодной гальке от шпиля своего контрабаса. И где тебя теперь носит, чувак, к каким берегам плывёт твоё дырявое судно и какие теперь ты пишешь песни?

Развязался

Все в порядке, просто y меня открылись старые раны.
(с) М. Науменко

Потому что по-другому нельзя. Или так, или переходить на Персен снова. А я больше не хочу.

Позорище

Позорище

Пусть лучше пока что так. А дальше, будем посмотреть.

Первый пост нового года

Новый год. Не в смысле праздник, а хронологически новый. Год кота (я почти уверен, что не кролика) – сильного, мудрого и одинокого животного. И как всё новое, значимое, перелистываемое – несет в себе много перемен. И я решился. Менять, что возможно еще. Натура у меня такая – рвать с прошлым и строить будущее. Снизу-вверх, всегда снизу-вверх.

Осталось так мало теплых дней лета

Те, кто меня знает давно, помнит, насколько крепка была моя дружба с товарищем Алкоголем. Этот та часть опыта, которая мне не была нужна и, в конце концов, я от этого отказался. Сначала медленно и постепенно, а с этого года (чего уж), решил бросить совсем. Если еще в прошлом году я себе позволял выпить пива раз в неделю или коньяка раз в месяц, то теперь уже и этого не хочу. Итак, торжественно зашиваюсь – раз и навсегда. Можете меня удалять из друзей, сомневаться в моей адекватности – я попривык к такой реакции. Жизнь слишком яркая и прекрасная, чтобы я мешал своему сознанию воспринимать окружающее как есть. Тем более, пить я не умею.. и совершал большие ошибки, о которых до сих пор жалею. И это был раз.

Шкаф мечта

Шкаф мечта

С подрезанными крыльями не летают

Теперь я буду перфекционистом. До самых своих корней. Хоть я всегда им и был, чего уж, но как-то недостаточно до конца. Останавливало меня что-то. Теперь же, не вижу смысла не нырнуть во всё это с головой. Спасибо всем за этот рок-н-ролл, который спас меня. И продолжает спасать. Я буду больше читать, больше слушать музыки, буду меньше говорить, буду стараться не тратить время на то, что недостойно по сути и без чего можно обойтись. Может быть, начну писать опять. Т.е. у меня есть отличный шанс не остаться никем. И я им воспользуюсь. И это, конечно, два.

Я опять начну ходить пешком. На самые дальние расстояния. Я наконец-то перестану совсем питаться в McDonald’s, покупать шаурму, чипсы и прочий яд. Меньше жира, мяса, больше фруктов, овощей. Я, постараюсь, купить велосипед, найду у себя на балконе гирю и не возьму на борт больше ни одного грамма паразитирующелишнего грамма веса. У меня будет чистая кровь, здоровое тело и ясный ум. Это цель под номер три.

Зарплата для лохов, пацаны живут с прибыли.

Что касается работы и всего того, что у Маслоу в пирамиде потребностей идет под номером 4 и графой “Престиж”, скажу одно. Есть у меня один план. И я пошел в all in, чтобы доказать себе кое что. Иногда надо пойти в all in. Известно же, что игра без риска – всегда проигрышная. Поэтому, рискую всем. Но, ведь есть ради чего. И да, получится – очень хорошо, не получится.. получится! Это четыре.

Кому ты нужна курящая?

Вчерась, в районе старой солдатской бани, обнесенной строительными лесами и некоторым подобием мостика с навесом, была найдена вываленная куча разного рода листовок. Вот, один из вариантов:

Кому ты нужна курящая?

Кому ты нужна курящая?

Чуть ниже более мелкими буквами подписано: “Минздраву наплевать на тебя и на твоих будущих детей″. В целом, похож на почерк ребят sXe, некоторые выводы и стремления которых мне очень и очень импонируют. Другой вопрос – будет ли работать этот вид “вирусной рекламы”?

Данный пост является логичным продолжением вот этого.

Планы на жизнь

Значит так…

Я не смогу состояться как профессиональный музыкант или программист. Это уже сейчас ясно… меня перестало это переть так, как это перло лет 5-6 назад. Я начну пить. Вернее – бухать. Я не смогу жениться ибо кому я такой нужен – без перспективы, черезчур перечитавший экстримистской литературы…

Алкоголь станет моей профессией, у меня это хронически и наследственно.

Лет в 30 я зачехлю гитару и не расчехлю ее больше никогда. Устроюсь дворником, грузчиком… у меня не будет зубов, я буду самым молодым дедушкой во дворе, кто сел играть в домино и карты. Меня будут периодически бить. Друзей практически уже сейчас нет.

Раз в год случайно я буду натыкаться на чехол, материться и стараться спрятать его куда дальше… Раз в год я буду слышать какую-то старую мелодию из счастливого полного надежд детства. Наверное, я буду плакать ночами. По пьяни, от жалости к самому себе. От ничтожной жалости.

Я умру в шестьдесят семь. Перед телевизором на диване… рядом будет стоять табуретка с просаленой газетой, вокруг будут бутылки. Я буду лыс, жирный, потный и волосатый.

Добро пожаловать в реальность…